März – Erneuerung und die Familie als Wurzel

„Die Familie ist die erste Schule des Herzens.“ – Ion Creangă

Es gibt Familien, die unter einem Dach leben und sich dennoch still voneinander entfernen. Menschen, die sich täglich sehen, zwischen denen sich jedoch langsam unsichtbare Distanzen bilden, geprägt von Missverständnissen, Stolz oder von Dingen, die nie rechtzeitig ausgesprochen wurden. Und gleichzeitig gibt es Familien, die im Laufe der Zeit Tausende von Kilometern voneinander entfernt leben, über verschiedene Städte und Länder verstreut sind und dennoch durch etwas viel Tieferes als Geografie miteinander verbunden bleiben.

Meine Familie gehört zu diesen Familien.

Seit über fünfundzwanzig Jahren leben wir über ganz Europa verteilt, jeder auf seinem eigenen Weg, jeder mit seiner eigenen Geschichte. Mein Vater hat Rumänien zu Lebzeiten nie verlassen, außer um uns zu besuchen. Er blieb dort, an dem Ort, an dem er geboren wurde und an dem er sich immer verwurzelt fühlte. Für ihn war Heimat nicht verhandelbar. Es war der Ort, an dem er Frieden fand und an dem das Leben für ihn einen einfachen und natürlichen Sinn hatte. Meine Mutter lebt in Spanien. Am Anfang war es eine Notwendigkeit, eine Entscheidung aus Verantwortung und aus dem Wunsch heraus, das zu tun, was viele Mütter in jenen Jahren getan haben: wegzugehen, um ihrer Familie eine bessere Zukunft zu ermöglichen. Mit der Zeit jedoch wurde aus dieser Notwendigkeit eine bewusste Entscheidung. Die Jahre dort wurden Teil ihrer Geschichte, und Spanien wurde zu dem Ort, an dem sie ihr Leben weiterführte. Cristina hat sich in Ingolstadt ein Leben aufgebaut. Dort hat sie ihren Weg, ihren Rhythmus und ihre Stabilität gefunden. Mariana ging zunächst nach Italien, lernte eine andere Kultur und eine andere Welt kennen, und lebt heute in Hamburg, in einer Stadt, in der sie sich ein Leben aufgebaut hat, das zu ihr passt. Und ich, nach fast sechzehn Jahren in Deutschland, habe noch einmal den Schritt der Migration gewagt und bin in der Schweiz angekommen. Diesmal jedoch nicht allein, sondern gemeinsam mit meiner eigenen Familie, mit meiner persönlichen Welt, die ich mir Tag für Tag aufbaue.

Wenn man nur auf die Landkarte schaut, scheint es, als hätte uns das Leben in völlig unterschiedliche Richtungen geführt. Andere Städte, andere Länder – Hunderte, manchmal Tausende von Kilometern liegen zwischen uns. Jeder mit seinem eigenen Leben, seinen eigenen Verpflichtungen und den Menschen, die ihm im Alltag nahe sind. Doch wenn man nach innen schaut, in jenen stillen Ort, an dem die Erinnerungen der Kindheit leben, die Werte, die wir von zu Hause mitbekommen haben, und die Art und Weise, wie wir erzogen wurden, dann versteht man, dass Entfernung eine Familie nicht trennen kann.

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Entfernungen existieren nur auf der Landkarte.

In Wirklichkeit sind es die Dinge, die uns zusammenhalten, die wir voneinander und von unseren Eltern gelernt haben. Einfache, aber essentielle Lektionen, die nicht aus Büchern gelernt, sondern im Alltag gelebt wurden.

Wir haben gelernt, unsere Entscheidungen zu respektieren, auch wenn sie für andere schwer verständlich sind. Wir haben gelernt, dass jeder Mensch das Recht hat, seinen eigenen Weg zu finden, und dass dieser Weg manchmal bedeutet, etwas zu verlassen, neu anzufangen, es erneut zu versuchen. Wir haben gelernt, dass wir Fehler machen dürfen, dass wir auch mal stolpern dürfen, dass wir Momente durchleben dürfen, in denen wir nicht genau wissen , wohin die Reise geht. Denn genau diese Momente lehren uns am meisten über uns selbst und über das Leben.   Aber ich habe auch etwas gelernt, das vielleicht noch wichtiger ist: nicht über Dinge zu streiten, die mit der Zeit ohnehin an Bedeutung verlieren, und vor allem nicht zuzulassen, dass irgendjemand die Verbindung zwischen uns zerstört.

Ich bin meiner Mutter unendlich dankbar für ihren Einsatz und ihre Opfer. Für ihren Mut, zu gehen, als es nötig war, und für ihre Kraft, in einer nicht immer einfachen Welt weiterzumachen. Ich bin dankbar für all die Male, in denen sie stark sein musste, selbst wenn sie einfach nur Mutter sein wollte.

Ich bin meinen Eltern unendlich dankbar für die Erziehung, die ich von ihnen erhalten habe. Und damit meine ich nicht Schulen, Abschlüsse oder Dinge, die sich in Dokumenten messen lassen. Ich meine die Schule des Lebens, die Lektionen über Würde, Arbeit, Verantwortung und Respekt. Lektionen, die nicht unbedingt mit großen Worten vermittelt wurden, sondern sich in ihrer Lebensweise, ihren Entscheidungen und ihrer Fürsorge für die Familie widerspiegelten.

Die vielleicht wichtigste Lektion aber war die, die wir Schwestern gemeinsam gelernt haben: die Verbindung zwischen uns niemals zu zerbrechen, egal was im Leben geschieht. Diese Verbindung ist mit der Zeit fast heilig geworden. Weder Menschen noch Entfernung noch die vergangenen Jahre konnten sie uns jemals nehmen. Wir sind durch Respekt, Fürsorge und dieses stille Vertrauen verbunden geblieben, dass wir, egal wohin uns das Leben führt, niemals wirklich allein sind. Es gibt keinen Streit zwischen uns, wie viele ihn verstehen. Es gibt Diskussionen, Momente, in denen wir die Dinge unterschiedlich sehen, Momente, in denen uns das Leben in verschiedene Situationen bringt und jede ihre eigene Perspektive hat. Aber wir wurden mit dem Gedanken erzogen, dass man Lösungen gemeinsam sucht, nicht gegeneinander. Wir sind nicht lange wütend aufeinander. Es gibt keinen Stolz, der wichtiger ist als unsere Verbindung. Es gibt nur den Wunsch, einen Weg nach vorn zu finden, ungeachtet der Umstände.

Denn in der Seele zerbrechen Bindungen nur dann, wenn Menschen es zulassen.

Familie ist nicht nur ein biologisches Phänomen. Familie ist auch eine Entscheidung.

Wir haben uns unsere Familie nicht ausgesucht. Wir haben uns weder unseren Geburtsort noch die Zeit ausgesucht, in der wir aufgewachsen sind. Das Leben stellt uns in einen bestimmten Kontext, in eine bestimmte Geschichte. Doch jeder von uns entscheidet später selbst, wie er diese Geschichte lebt und wie er zur Familie beiträgt, der er angehört.

Und vielleicht versteht man gerade dann am besten, wie stark diese Wurzeln sind, wenn man weit entfernt von seinem Geburtsort lebt. Denn sie sind es, die uns Halt geben, wenn sich die Welt um uns herum verändert. Sie sind es, die uns tragen, wenn das Leben uns auf unbekannte Wege führt.

Das Leben geht weiter, und jede Phase fordert von uns, etwas Neues über uns selbst zu lernen.

Manchmal kommen diese Lektionen leise, fast unmerklich. Manchmal aber auch durch Veränderungen, die wir uns nicht ausgesucht hätten: durch Trennungen, durch Abschiede, durch Neuanfänge, die wir nie geplant hatten. Doch im Rückblick erkennt man, dass jede dieser Phasen ihren Beitrag dazu geleistet hat, wer wir heute sind.

Migration ist eine jener Erfahrungen, die den Blick auf die Welt und auf sich selbst tiefgreifend verändern. Am Anfang ist es nur ein Schritt, eine praktische Entscheidung. Ein Weg, der aus Notwendigkeit entsteht, aus dem Wunsch nach einem besseren Leben, aus Verantwortung gegenüber der Familie oder gegenüber der Zukunft. Doch mit der Zeit erkennt man, dass Migration nicht nur den Ort verändert, an dem man lebt, sondern auch den Menschen, der man wird.

Wenn man in einem anderen Land lebt, sieht man viele Dinge, die man früher für selbstverständlich hielt, plötzlich viel klarer. Man beginnt zu verstehen, was man aus seiner Kindheit mitgenommen hat – aus der Erziehung, aus den Werten, die einem oft unbewusst vermittelt wurden. Man lernt Dinge zu schätzen, die zu Hause selbstverständlich erschienen: die Art, wie man sich begrüßt, gemeinsame Mahlzeiten, Feiertage, die Sprache, in der man seine ersten Worte gelernt hat, die kleinen Witze, die nur Menschen aus der eigenen Kultur wirklich verstehen. Gleichzeitig lernt man, sich anzupassen. Man lernt eine neue Sprache, eine andere Kultur, andere Regeln. Man lernt, sich in einer neuen Welt zu bewegen und seinen Platz darin zu finden. Und irgendwo zwischen diesen beiden Welten beginnt man, seine eigene Identität zu formen.

Du bist nicht mehr nur die Person von dem Ort, an dem du geboren wurdest, aber du wirst auch nicht zu jemand völlig anderem.

Du wirst zu einer Kombination aus deinen Wurzeln und den Erfahrungen, die du im Laufe des Lebens machst.

Für viele von uns, die in von Migration geprägten Familien aufgewachsen sind, wird diese Identität mit der Zeit immer deutlicher. Denn fernab der Heimat versteht man besser, was man von zu Hause mitgenommen hat und wie sehr es einen geprägt hat. Man begreift, dass die Opfer der Eltern nicht nur Geld oder Chancen betrafen. Es ging um die Zukunft – um den Wunsch, ihren Kindern eine Chance zu geben.

Und ohne es wirklich zu bemerken, trägst du diese Geschichte in dir weiter. In der Art, wie du arbeitest. In der Art, wie du dein Leben gestaltest. In der Art, wie du deine Ziele setzt. Denn für viele von uns geht es beim persönlichen Erfolg nicht nur um uns selbst. Er ist auch eine Möglichkeit, den Weg derer zu würdigen, die vor uns gegangen sind. Er ist unsere Art, diese Geschichte weiterzuführen.

Mit der Zeit lernt man auch, dass das Leben kein geradliniger Weg ist. Es gibt keinen perfekten Weg und keinen Plan, der für immer unverändert bleibt. Es gibt nur Phasen, Entscheidungen und Menschen, die genau dann in unser Leben treten, wenn wir sie brauchen – und andere, die gehen, wenn sich unser Weg in eine andere Richtung entwickelt. Manchmal schmerzen diese Trennungen, manchmal bringen sie einen Frieden mit sich, den man erst später versteht. Doch das Leben hat seine eigene Art, Dinge zu ordnen. Es bringt uns Menschen nahe, die uns helfen zu wachsen, die uns herausfordern und uns neue Perspektiven eröffnen. Und manchmal, mit derselben Feinfühligkeit, mit der es sie uns gebracht hat, nimmt es uns auch wieder Menschen aus unserem Leben, die uns lieb geworden sind.

Ob das richtig oder falsch ist, liegt nicht in unserer Hand zu beurteilen, aber wir können entscheiden, wie wir weitergehen.

Wir können in der Vergangenheit verharren und versuchen zu verstehen, warum bestimmte Dinge geschehen sind. Oder wir können akzeptieren, dass jede Phase ihren Sinn hatte und dass das Leben weitergeht. Und wenn wir uns entscheiden, nach vorn zu schauen, entdecken wir etwas Wichtiges: Jede Erfahrung, jeder Weg, den wir gegangen sind, jeder Mensch, der unseren Weg gekreuzt hat, hat uns auf die eine oder andere Weise geprägt. All das hat uns bewusster gemacht – für uns selbst und für das, was im Leben wirklich zählt. Vielleicht ist das der Grund, warum die Familie dieser innere Ort bleibt, zu dem wir immer wieder zurückkehren, selbst wenn uns das Leben weit wegführt.

Denn Familie ist nicht nur der Ort, von dem man aufbricht, sondern die Wurzel, die einen – egal wo man sich auf der Welt befindet – daran erinnert, wer man ist und woher man kommt.

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Der März ist für mich ein Monat, der genau das symbolisiert. Für uns Rumänen bedeutet der März Mărțișor. Der rot-weiße Faden steht für den Beginn des Frühlings, für Hoffnung, für das Gleichgewicht zwischen den Härten und den kleinen Freuden des Lebens, für jenen zarten Augenblick, in dem der Winter langsam weicht und die Natur wieder zu neuem Leben erwacht. Es ist auch der Monat, in dem wir die Frau, die Mutter feiern – jene stille Kraft, die Familien zusammenhält, selbst wenn das Leben schwierig wird; jene unaufdringliche Präsenz, die oft nicht viele Worte braucht, aber durch kleine Gesten, Geduld und eine Liebe ohne Bedingungen das Gleichgewicht einer ganzen Familie bewahrt. Nach so vielen Jahren im Ausland habe ich in diesem Jahr zum ersten Mal auf eine sehr tiefe Weise etwas gespürt, das mich an die unbeschwerten Zeiten zu Hause erinnerte. An jene Momente, in denen man jeden Mărțișor, jede von Herzen geschenkte Blume und jede kleine Geste aufrichtig genießen konnte – ohne Berechnung, ohne Eile, ohne das Gefühl, alles müsse perfekt sein. Es war diese einfache Freude, die aus dem Zusammensein mit anderen Menschen entstand und aus der ehrlichen Absicht, die hinter jeder Geste stand.

Am 8. März war ich von Rumänen umgeben. Ich war als Ehrengast zum Leute-Buchclub in Augsburg eingeladen, um über meine Entwicklung im Laufe der Jahre zu sprechen, über meinen Lebensweg und darüber, wie uns das Leben prägt, wenn wir unseren Geburtsort verlassen und uns in anderen Ländern ein neues Leben aufbauen. Es war ein sehr bewegender Moment, denn wenn man seinen eigenen Weg von außen betrachtet und ihn anderen erzählt, versteht man erst richtig, wie viele Etappen, wie viele Veränderungen und wie viel Transformation hinter jedem einzelnen Schritt stehen.

Wir bekamen Blumen, trugen Mărțișor und aßen rumänische Gerichte, die von den Teilnehmern mit viel Liebe zubereitet worden waren, Gerichte, die nicht nur vertraut schmeckten, sondern auch Erinnerungen weckten, denn jedes einzelne trug ein Stück unserer Kultur und unserer Seele in sich. Wir saßen beisammen und sprachen stundenlang über Migration, über die Herausforderungen eines Lebens zwischen zwei Welten, über die unterschiedlichen Wege, die jeder von uns gegangen ist, und darüber, wie jede Erfahrung uns geprägt hat. Doch was mir am stärksten in Erinnerung geblieben ist, waren nicht nur die Gespräche oder die gesprochenen Worte, sondern die Atmosphäre. Zwischen den Menschen lag eine warme Ruhe, ein tiefes gegenseitiges Verständnis, das keiner langen Erklärung bedurfte. Denn jeder von ihnen wusste, auf die eine oder andere Weise, was es bedeutet, aufzubrechen, sich an einem neuen Ort ein Leben aufzubauen und gleichzeitig zwei Welten in sich zu tragen.

Wir haben uns nicht beschwert.

Wir haben weder die Systeme, in denen wir leben, noch die Politik kritisiert.

Wir haben nicht für alles, was schwierig war, nach Erklärungen gesucht.

Wir sprachen über das Leben, so wie es ist – mit seinen Phasen, seinen Herausforderungen, aber auch mit jenen Lichtblicken, die entstehen, wenn Menschen sich entscheiden, offen zu bleiben und nach vorn zu schauen.

Wir lauschten Gedichten und Zitaten aus rumänischen Büchern – Worte, die, obwohl sie vor langer Zeit geschrieben wurden, für jeden von uns eine tiefe Bedeutung hatten. Denn sie erzählen von Identität, von Sehnsucht und von jener unsichtbaren Verbindung, die wir zu unserer Heimat haben. Wir sprachen über Identität, über Sehnsucht, über die Kraft eines Neuanfangs in einem anderen Land und darüber, wie manches in uns unverändert bleibt, auch wenn uns das Leben auf unterschiedliche Wege führt.

Für mich war es ein Treffen, das ich mir schon vor vielen Jahren gewünscht hätte.

Vielleicht, weil ich damals noch nicht die richtigen Worte gehabt hätte, um es vollständig zu verstehen. Heute jedoch sehe ich klar, wie wichtig es ist, solche Räume zu haben – Räume, in denen Menschen ihre Geschichten ohne Angst, ohne Urteil und ohne das Bedürfnis, etwas beweisen zu müssen, erzählen können.

Ich bin Paula Ciupag zutiefst dankbar für die Einladung und besonders dafür, dass ich durch sie die Gelegenheit hatte, ebenso einfühlsame und wertvolle Menschen kennenzulernen. Menschen, die verstehen, dass unsere Geschichten nicht nur persönliche Erinnerungen sind, sondern Fragmente der Geschichte einer Generation, die zwischen zwei Welten aufgewachsen ist, zwischen Sehnsucht und Verantwortung, zwischen Aufbruch und dem Wunsch, etwas Neues aufzubauen.

Dieses Treffen hat meine Vision für diesen Blog noch einmal bestätigt. Geschichten sind nicht einfach nur Texte sondern gelebte echte Erfahrungen. Es sind Gefühle, Erinnerungen und Erlebnisse, die uns geprägt haben und die es verdienen, bewahrt zu werden – nicht nur für uns, sondern auch für die Generationen, die nach uns kommen. Sie verdienen es, erzählt, bewahrt und mit den Menschen in den Ländern geteilt zu werden, in denen wir heute leben in den Ländern, die uns aufgenommen haben, in denen wir persönlich und beruflich gewachsen sind, in denen wir uns ein neues Leben aufgebaut haben und in denen jeder von uns versucht, auf seine Weise zur Gesellschaft beizutragen, zu der wir heute gehören.

Denn nur durch diese Geschichten kann man wirklich verstehen, was Migration für manche von uns bedeutet, welche Opfer sie mit sich bringt, aber auch welche Stärke wir in uns entdecken, wenn wir uns entscheiden, weiterzugehen.

Heute ist Sonntag, der 15. März.

Nach drei Tagen Regen schaue ich aus dem Fenster in den Erlenpark in Basel und sehe, wie das Grün immer intensiver wird. Es ist, als würde die Natur selbst sich daran erinnern, dass der Frühling immer wiederkehrt, selbst nach den trübsten Tagen, und dass auch sie eine erstaunliche Fähigkeit zur Erneuerung besitzt. Und dann wird mir klar, dass es im Leben genauso ist.

Nach schwierigen Zeiten, nach Jahren, in denen wir Traurigkeit oder unbeantwortete Fragen mit uns tragen, gibt es immer die Möglichkeit, wieder aufzublühen. Manchmal geschieht es nicht sofort, denn manche Antworten kommen erst mit der Zeit und mit der Reife, die wir im Leben gewinnen. Manchmal dauert es Jahre, bis man den Sinn bestimmter Dinge versteht, aber das Leben gibt uns immer diese Chance.

So wie Bäume ihre Wurzeln behalten, selbst wenn ihre Äste in verschiedene Richtungen wachsen, tragen auch wir unsere Herkunftsfamilie in uns. Diese Wurzeln geben uns die Kraft, weiterzugehen, etwas aufzubauen, zu wachsen und uns in der Welt, in der wir leben, Gehör zu verschaffen. Und vielleicht ist dies eine der stillsten, aber zugleich kraftvollsten Formen der Dankbarkeit gegenüber unserer Familie.

Lasst uns nicht vergessen, woher wir kommen.

Und lasst uns, egal wo auf der Welt wir leben, die Entscheidung treffen, zu wachsen und zu blühen.

Bildnachweis

Fotos: persönliches Archiv

Materialien: Leute Magazin – https://leutemagazin.de

Buch: Sinidisis, Laurian Graef

Beim Lesen der Worte aus „Sinidisis“ von Laurian Graef wird mir bewusst, dass jenseits der Wege, die das Leben für uns eröffnet oder verändert, die Verbindungen zwischen uns das sind, was wirklich bleibt. Wurzeln und Liebe verschwinden nicht mit der Entfernung, sie begleiten uns überall hin. – Danke.